Fernando Torres, el Niño, llegó a la final de la Eurocopa con un gol debajo del brazo. Era su gol. Él mismo dijo antes del europeo que tenía muchas ganas de hacer algo grande con la Selección. Como ya le pasase en el Atlético de Madrid, parecía que la gloria con la roja se le resistía. Jugaba bien, incluso muy bien, pero el premio del tanto marcado se le resbalaba entre las botas. Siempre preciosista, siempre buscando la estética, parecía hacerse un lío con los pies en los momentos decisivos. Hasta el domingo. Hasta que culminó el maravilloso trabajo de esta Selección que se mereció ganar más que ninguna. Por ser la mejor. Por haber enamorado con su juego.


En Madrid, otro niño, mucho más pequeño, tanto que ni siquiera era consciente de lo que se estaba jugando en el Estadio Ernst Happel de Austria, se fue a dormir justo un minuto antes de que Torres marcase. Se llama Alejandro y tiene ocho meses. Su madre dice, medio en serio, medio en broma, que desde que él ha nacido el fútbol patrio es mucho mejor.

Vivió su primer derby casi cuando sus padres se enteraban de que en algo más de ocho meses llegaría al mundo. Y el equipo de su madre no perdió ese partido. Para ella fue un buen presagio. De padre madridista y madre atlética perdida -como le gusta decir-, desde que nació los equipos de sus progenitores han dado alegrías a partes iguales. Los de blanco ganaron la Liga, los rojiblancos consiguieron la cuarta plaza en el campeonato, que da derecho a la previa de la Champions. Y para que todos estuviesen contentos, la Selección, el equipo de todos, consiguió hacer soñar a un país entero regalándole una Eurocopa.

Todo gracias a dos niños. Primero al Niño Torres, luego al niño Alejandro... o por lo menos, eso quieren pensar sus padres.